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Die Unordnung wollte nicht aufhören, so schien es, aber nun gut, sagte die Kreativleitung zu einem schwitzenden und wortlos vor sich hin lamentierenden Mo, wenn es eben Krisensitzungen hinter verschlossenen Türen gibt, wenn die Elogen auf einen unsympathischen Herren fertig werden müssen, wenn die Sonne sich zwischen Stechen und Verdumpfen nicht entscheiden kann, weil die Luftschichten zwischen Menschen und Sonne irgendwie watteweich miteinander zu kollidieren scheinen, was will man an einem langen Samstag schließlich machen, und Mo, die irgendwie erreicht hatte, daß die Kreativleitung sie auf die Fensterbank hob, so daß sie doch einen kleinen Luftzug um die feuchte Stirn bekam, seufzte und starrte und lamentierte auch weiter wortlos vor sich hin; erst als die Kreativleitung, ihrerseits fast in völlig andere Träumereien versinkend, sie plötzlich fragte, Mo, warst du eigentlich mal verliebt, und Mo sagte, vielleicht, irgendwann mal, vor meiner Käfigzeit, aber danach, was soll ich sagen, homo sacer kann nicht küssen, würde ich sagen, und die Kreativleitung fragte, wirklich nicht, und Mo sagte, ich weiß nicht, ich glaube eigentlich nicht.