493.

Es war ein stiller Sonntagmorgen, als der Kwaliteitswart irgendwo auf einem Wasser in einem Boot saß und unter dem Dach der Möwenschreie in einem Buche, welches erst noch geschrieben werden sollte, den Satz "wer schlägt, kann kein Engel sein, denn er kann sich tödlich verhauen" las, und es war dies ein Satz, dem er nicht lange nachdenken mußte: er verstand ihn sofort als Einladung, einmal selbst ins Meer zu springen - - - als er jedoch, nach Prüfung der Verankerung seines Bootes am Meeresgrund, damit begann, seine Kleider abzulegen und sich zum Sprung ins kühle Wasser vorzubereiten, drang etwas Grausiges an seine Ohren, die fein und groß waren und ein bißchen segelförmig von seinem knochigen Schädel abstanden, es klang wie das anschwellende Murren der Verwertungsgemeinschaft Meer, und es tönte klappernd und klirrend wie viele Schaufeln und Spaten, es dröhnte laut und unerbittlich wie die unablässigen Drehungen der Kolben in den Motoren gewaltiger Schiffe, es klirrte erbärmlich wie eingeschlagene Fensterscheiben, es übertönte alle denkbaren Schreie von lebenden Wesen, die darin umgekommen sein könnten, und der Kwaliteitswart wußte nicht, ob er nun gerade den Sprung wagen oder ob er erst einmal sicherstellen sollte, daß die Verwertungsgemeinschaft Meer, welche möglicherweise von sich selbst nichts wußte, oder von sich so gut wußte, daß sie erst recht als gefährlich einzustufen war, bis zu der Stelle, an der er der Einladung zu folgen wünschte, wirklich nicht würde vordringen können in ihrem unaufhörlichen Zermalmen.