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Solche Augen habe ich doch wirklich nicht, sagte Mo, und zeigte der weiter mit Grippe darniederliegenden Kreativleitung, die zu unterhalten sie sich vorgenommen hatte, das Bild eines Lemuren, es stimmt nicht, was man über mich erzählt, ich bin kein pelzig-nachtaktives-Apfelfresserchen, nur weil seit meiner Gesamtschrumpfung die Augen etwas groß sind, es stimmt ganz einfach nicht, und in wild gespielter Empörung hüpfte sie so lange um das Bett der Kranken mit ihren glühenden Wangen herum, daß diese schließlich matt fragte, hast du nicht selbst etwas zu schreiben, aber die Antwort blieb aus, stattdessen schien die gespielte Empörung auf dem Gesicht des Wesens sich in eine ernste zu verwandeln - denk doch einmal nach, insistierte die Kreativleitung mit geschlossenen Augen, du könntest etwas darüber schreiben, wie Karomütze und Mr. Precuneus ausziehen, um "Robin Hood" und andere Nutznießer einiger früherer B-Ebenen zu stellen und ihnen vor Augen zu halten, was sie mittelfristig erwartet, wenn sie kooperieren, und was, wenn sie nicht kooperieren, ach sonen Quatsch will ich doch nicht schreiben, sagte Mo, nun bereits sehr verärgert, wenn schon, dann schreibe ich etwas über madegassische und monegassische Monarchenkinder oder so - und plötzlich leuchteten ihre Augen hell auf, sie sah wirklich GAR nicht lemurisch mehr aus, sondern wie das, was sie war: ein emsiges kleines Wesen, das seinen blauen Prachtmantel suchte, weil es meinte, ohne diese Gewandung nicht recht über madegassische und monegassische Monarchenkinder schreiben zu können, und die Kreativleitung hatte noch einmal etwas Ruhe.